Маленькие австралийские истории

     Интересная у меня работа. Новые места, новые люди. Новые открытия. Вот, кстати... Открыл для себя новый уровень маразма: спрашивается, зачем в отелях одеяло заправляют под матрас? Загадка просто. Ну ладно, продолжим тему.

     Работа была завершена в субботу. Так как мне очень сильно хотелось изменить впечатление о Мельбурне, я решил его посетить. Совершив несколько звонков и получив разрешение у босса задержаться ещё на один день, я радостно набрал номер Мука.

 — Алло? — выдавил он. Мда... Голос хронически невысыпающегося человека.

 — Как ты там? Я завтра планирую в сити. Пересечёмся?

 — Да без проблем! — ответил он.

     Быстренько договорившись о месте встречи (ну, часа полтора буквально, не больше), я стал названивать в отель, где хотел бы остановиться. Комнаты у них были, поэтому, забронировав одну из них, я радостно отправился спать — назавтра подъём в 6:00. Опять.

     К слову сказать, я ещё хотел пересечься с Чукчей (он же Владимир), и даже договорился с ним созвониться с утра в понедельник, дабы заскочить к нему в деревн (ха-ха!) по пути, однако не срослось :(. Поехал я по другой дороге в итоге, ибо машину нужно было успеть вернуть в офис.

     Ну что сказать... Обратная дорога была абсолютно такой же, только в обратном порядке: круговое движение много-много раз, платная дорога, ремонт, пробка, туннель, мост. Наконец — ОТЕЛЬ! Громко сказано. Дыра дырой. На часах 9:00 — ресепшн закрыт. 10:00 — закрыто. 11:00 — закрыто. В 11:15 из двери высунулся усатый дядька в шароварах и хмуро поинтересовалься, что мне надо. Офигеть! Я, блин, специально спросил по телефону, во сколько можно зарегистрироваться, и мне ответили: «В 9:00». Ну да ладно, хоть скидку сделали: мелочь, а приятно. Оставив аппаратуру в комнате (ничего так, кстати) а машину на стоянке, я отправился на поиски железнодорожной станции. Так как Алекс (он же Мук) раз двадцать поменял наше место встречи, я был немного в растерянности. Поэтому решил действовать методом взятия языка. Ну, то есть, спросить прохожих, где тут, мол, станция Yaraville. К моему глубочайшему удивлению, на улице прохожих не было. Совсем. И машин тоже. «Дела!» — подумал я и отправился в сторону сити пешком. Пойду, думаю, прямо, авось кто-нибудь встретится. Встретилась дама с собачками. На вопрос о ближайшей станции она нахмурила свои блондинистые уши и указала в обратном направлении. Добавив, что идти около шести километров. Ага! Нашла дурака! Вежливо распрощавшись, я продолжил движение в сторону сити. По пути попадались мусорные кучи, разбитые витрины магазинов и... открытый магазин с аквариумами! Что он там делал, такой одинокий, — ума не приложу. Тем не менее я зашёл внутрь и обнаружил мирно посапывающего продавца явно выраженной кавказской внешности. В смысле — такой же небритый и с носом. Постучав легонько по ближайшему аквариуму, мне удалось завладеть его вниманием. К счастью, он вполне вменяемо объяснил, что я иду в верном направлении (как и завещал нам дедушка Ленин). Хех, я и так догадывался, что направление верное. Поточнее бы.

     Ещё через 300 метров мне повстречался большой... нет, БОЛЬШОЙ мебельный магазин. Вот там уж я получил совершенно точные указания, по каким улицам мне двигаться и где сворачивать. Не успел я выйти из магазина, как мне позвонил Мук.

 — Ты где? — спрашивает он.

 — Тут. — отвечаю я. И, подумав, добавляю: — на Фрэнсис стрит.

 — Погоди. Я не знаю где это, щас карты загружу и перезвоню.

 — Ага. — отвечаю я. И продолжаю идти. Прохожу какие-то заборы, контейнеры, бетонные блоки. Дохожу до железнодорожного переезда. Звонок.

 — Ты где? — спрашивают меня.

 — Всё там же! — отвечаю. — Дошёл до переезда какого-то, не знаю куда дальше.

     Далее следует не вполне внятная ругань (я затруднился перевести) и попытки определить моё местоположение. Оказалось, что такого места в гугле нет. Решили, что мне перезвонят ещё через пару минут. Я пошёл дальше. Свалка. Кладбище. Звонок. Классический вопрос: «Ну ты где?». «На кладбище!» — отвечаю. Из телефона слышится облегчённый вздох: «Нашёл! Иди прямо, потом на перекрёстке налево, а потом — направо. Станция там!»

     Руководствуясь этими нехитрыми инструкциями, станцию я всё-таки нашёл. Кстати, после кладбища начались весьма милые домики.

     Дабы не утомлять читателя, я опущу тот промежуток времени, когда я, всё-таки разобравшись с билетным автоматом, сел в поезд и доехал до центральной станции. Там не было ничего интересного, правда. К тому же я дремал. В итоге, мы — состыковались.

     Мук явился на явку встречу со своей девушкой Трэйси. И они вместе составляли мне компанию целый день, показывая город. Не знаю, как у них терпения на меня хватило? Я бы себя столько не вытерпел и удавил бы втихаря... Ладно, это к делу не относится. В общем, эти милые люди всячески меня развлекали в течение дня, показали местные достопримечательности, а потом, бросив меня на произвол судьбы в незнакомом городе, благополучно свалили! (Ну, утрирую немного, но это для гладкости повествования!)

     Ну что тут сказать. С одной стороны, город хорош. Цивилизация так и прёт. Но с другой... Не для меня он. Я бы не смог там жить. Я настолько привык к тишине Аделаиды, что Мельбурн меня «оглушил». Слишком много машин, людей, зданий, бетона и стекла. Город мёртв. Не для того я уезжал из Москвы, чтобы попасть в её аналог. И ещё — постоянно давящее ощущение, как будто на тебя со злобой смотрят миллионы глаз. Очень неприятно.

     Уезжал я в понедельник со спокойной совестью и сожрав все резервные запасы еды в отеле. Так им и надо, нечего над бедными иностранцами издеваться. Выехал я в 7 утра, а в 16:00 уже парковался у офиса. Чтобы потом, обнаружив просроченную регистрацию у своей машины, отправиться домой на офисной. Но это уже сооовсем другая история...

P.S.: Всё, описанное здесь, а также в первой части истории — правда. Почти. Процентов на 99.

P.P.S.: Мелкие хулиганства, обзывательсва, проявления расизма — исключительно от любви к объектам хулиганств, обзывательств и проявлений.

P.P.P.S.: Фотографии в сортировке, будут не сегодня-завтра. В крайнем случае, послезавтра.

24 комментария

Вот пристали-то! Ну ладно, ладно... Будет вам новая история. Маленькая. И даже немного австралийская. Устраивайтесь поудобнее... Поехали.

Город встретил меня низкими свинцово-серыми тучами, которые каждую секунду грозились вылить на меня несколько мегатонн воды. Кроме того, ещё на подъезде я обратил внимание на запах гари и висящий над городом дым. Это полыхали леса.

Перед въездом скорость потока автомобилей заметно упала.

— Что там? — спросил я через открытое окно пассажира соседней тойоты.

— А, хрен его знает! — ответил тот. И, сплюнув, добавил: Дорогу чинят опять, наверное.

Действительно, впереди замаячили знакомые жёлтые знаки. Многополосное шоссе вливалось в одну узенькую полосу, и, со скоростью черепахи, машины медленно-медленно ползли вперёд.

Запищал навигатор. «Задолбал!» — со злостью подумал я. — «Всю дорогу на скоростной режим ругался, теперь ещё и низкой скоростью недоволен, сволочь!»

Да, даже у меня, такого терпеливого и квази-спокойного, усталость вызывала приступ злости на ни в чём не повинную электронику. Тем временем, мы въехали на мост. Этот мост — West Gate Bridge — интересен своей формой. Он изгибается сначала в одну сторону, а затем, плавно поворачивая в другую, ныряет в тоннель. Навигатор заглох. Последнее, что он мне показал, это то, что мне надо свернуть направо где-то в середине туннеля. ГДЕ??? Там выездов, хоть попой кушай! (простите, не сдержался). И ни один выезд не подписан по-человечески. Только таблички миниатюрные — «EXIT D16». Вот куда это, скажите? В общем, мне повезло. Моя полоса привела меня... куда-то. Дорога вышла из туннеля, и, словно насмехаясь над горе-путешественниками, сделалась ещё уже. Боковые зеркала моего хайлюкса свисали где-то в соседних полосах, как уши спаниеля. Только чудом проезжавшая мимо фура не соскоблила мне весь бок.

Движение замедлилось ещё сильнее. Теперь мы ехали со скоростью не больше пяти километров в час. Да и дорога выглядела странновато: по бокам бетонные стены, над головой — сизые тучи. А ещё — нависающие небоскрёбы. И машины, машины, машины. Вот уж не ожидал такого в Австралии!

Где-то через час пробка кончилась. Мне не встретилось ни единого выезда или заезда на это шоссе (а то бы я попытался объехать пробку). И тут, прямо над дорогой вырос огромный щит: «Внимание! Платная дорога!» «Футы-нуты!» — подумал я. — «Они не могли раньше этот знак повесить? Где-нибудь перед выездом с этого фривэя?». Тут то я и понял, почему образовался затор! Дорога пятиполосная, а три центральные полосы в каждую сторону перекрыты. Ремонт!

В итоге, тихонько матерясь про себя на транспорт, дороги и рабочих в частности, а также на штат Виктория и всю Австралию в общем, я притопил педаль. Дорога стелилась под колёса с лёгким шелестом...

БАМ!!!

Впереди знак: Круговое движение, сбросить скорость до 40. Ладно, проехали. 600 метров далее: Круговое движение, сбросить скорость до 40. Хорошо, сбросим. Опять??? Они очумели? Короче, при подъезде к Rye круговое движение встречалось раз пятнадцать. Нет, жители Виктории все поголовно свихнулись.

Ффух... Доехал! Время в пути — почти двенадцать часов. Хочется в душ, есть, пить, спать и в туалет. Причём одновременно. Вледельцы отеля, увидев меня в невменяемом состоянии, выдали ключ и показали пальцем: туда, мол, иди. Я послушался.

А что, неплохая комнатка! Жаль, что не надолго. По задумке — на пару-тройку ночей, а потом переезжаем в другой отель. В итоге, сполоснувшись в душе, я упал на кровать и заснул. Сил на героический поход за едой у меня не хватило.

Наутро эта сволочь (будильник, если кто не понял) зазвонила в полседьмого. Тихонько матерясь и пытаясь засунуть ногу в рукав рубашки, я всё-таки упал с кровати. Тут же меня громко обматерили соседи слева, после чего присоединились постояльцы сверху. А вот справа громко заявили, что парень (я то есть), в отличие от некоторых бездельников, собирается на работу. После чего все дружно заткнулись и я на цыпочках вышел.

Место, где мне предстояло работать, находилось всего в паре километров от мотеля. И вот незадача — это место — помойка. Причём самая натуральная. Попал. В тайге был... В пустыне был... На помойке... Теперь тоже был. Как же там воняет! Кажется, направление ветра можно определить по запаху: если тухлятиной тянет — то северный, если прелой древесиной — то восточный. А если го... ну, вы поняли, — то южный. Возвращаться в отель каждый вечер мне было стыдно — от меня несло так, что прохожие переходили дорогу. Странно, что они такие брезгливые — сами же туда мусор и привозят.

На этой дурно пахнущей ноте я хочу прерваться. Продолжение будет... Возможно, завтра.

14 комментариев