Маленькие австралийские истории

Вот пристали-то! Ну ладно, ладно... Будет вам новая история. Маленькая. И даже немного австралийская. Устраивайтесь поудобнее... Поехали.

Город встретил меня низкими свинцово-серыми тучами, которые каждую секунду грозились вылить на меня несколько мегатонн воды. Кроме того, ещё на подъезде я обратил внимание на запах гари и висящий над городом дым. Это полыхали леса.

Перед въездом скорость потока автомобилей заметно упала.

— Что там? — спросил я через открытое окно пассажира соседней тойоты.

— А, хрен его знает! — ответил тот. И, сплюнув, добавил: Дорогу чинят опять, наверное.

Действительно, впереди замаячили знакомые жёлтые знаки. Многополосное шоссе вливалось в одну узенькую полосу, и, со скоростью черепахи, машины медленно-медленно ползли вперёд.

Запищал навигатор. «Задолбал!» — со злостью подумал я. — «Всю дорогу на скоростной режим ругался, теперь ещё и низкой скоростью недоволен, сволочь!»

Да, даже у меня, такого терпеливого и квази-спокойного, усталость вызывала приступ злости на ни в чём не повинную электронику. Тем временем, мы въехали на мост. Этот мост — West Gate Bridge — интересен своей формой. Он изгибается сначала в одну сторону, а затем, плавно поворачивая в другую, ныряет в тоннель. Навигатор заглох. Последнее, что он мне показал, это то, что мне надо свернуть направо где-то в середине туннеля. ГДЕ??? Там выездов, хоть попой кушай! (простите, не сдержался). И ни один выезд не подписан по-человечески. Только таблички миниатюрные — «EXIT D16». Вот куда это, скажите? В общем, мне повезло. Моя полоса привела меня... куда-то. Дорога вышла из туннеля, и, словно насмехаясь над горе-путешественниками, сделалась ещё уже. Боковые зеркала моего хайлюкса свисали где-то в соседних полосах, как уши спаниеля. Только чудом проезжавшая мимо фура не соскоблила мне весь бок.

Движение замедлилось ещё сильнее. Теперь мы ехали со скоростью не больше пяти километров в час. Да и дорога выглядела странновато: по бокам бетонные стены, над головой — сизые тучи. А ещё — нависающие небоскрёбы. И машины, машины, машины. Вот уж не ожидал такого в Австралии!

Где-то через час пробка кончилась. Мне не встретилось ни единого выезда или заезда на это шоссе (а то бы я попытался объехать пробку). И тут, прямо над дорогой вырос огромный щит: «Внимание! Платная дорога!» «Футы-нуты!» — подумал я. — «Они не могли раньше этот знак повесить? Где-нибудь перед выездом с этого фривэя?». Тут то я и понял, почему образовался затор! Дорога пятиполосная, а три центральные полосы в каждую сторону перекрыты. Ремонт!

В итоге, тихонько матерясь про себя на транспорт, дороги и рабочих в частности, а также на штат Виктория и всю Австралию в общем, я притопил педаль. Дорога стелилась под колёса с лёгким шелестом...

БАМ!!!

Впереди знак: Круговое движение, сбросить скорость до 40. Ладно, проехали. 600 метров далее: Круговое движение, сбросить скорость до 40. Хорошо, сбросим. Опять??? Они очумели? Короче, при подъезде к Rye круговое движение встречалось раз пятнадцать. Нет, жители Виктории все поголовно свихнулись.

Ффух... Доехал! Время в пути — почти двенадцать часов. Хочется в душ, есть, пить, спать и в туалет. Причём одновременно. Вледельцы отеля, увидев меня в невменяемом состоянии, выдали ключ и показали пальцем: туда, мол, иди. Я послушался.

А что, неплохая комнатка! Жаль, что не надолго. По задумке — на пару-тройку ночей, а потом переезжаем в другой отель. В итоге, сполоснувшись в душе, я упал на кровать и заснул. Сил на героический поход за едой у меня не хватило.

Наутро эта сволочь (будильник, если кто не понял) зазвонила в полседьмого. Тихонько матерясь и пытаясь засунуть ногу в рукав рубашки, я всё-таки упал с кровати. Тут же меня громко обматерили соседи слева, после чего присоединились постояльцы сверху. А вот справа громко заявили, что парень (я то есть), в отличие от некоторых бездельников, собирается на работу. После чего все дружно заткнулись и я на цыпочках вышел.

Место, где мне предстояло работать, находилось всего в паре километров от мотеля. И вот незадача — это место — помойка. Причём самая натуральная. Попал. В тайге был... В пустыне был... На помойке... Теперь тоже был. Как же там воняет! Кажется, направление ветра можно определить по запаху: если тухлятиной тянет — то северный, если прелой древесиной — то восточный. А если го... ну, вы поняли, — то южный. Возвращаться в отель каждый вечер мне было стыдно — от меня несло так, что прохожие переходили дорогу. Странно, что они такие брезгливые — сами же туда мусор и привозят.

На этой дурно пахнущей ноте я хочу прерваться. Продолжение будет... Возможно, завтра.